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EL AULA ABIERTA ALEJANDRO ALBERTO RESTREPO RESTREPO, ES UNA ACTIVIDAD ACADÉMICA ABIERTA AL PÚBLICO

Encuentra aquí la información correspondiente al ciclo 2020-2

Por: admin

03 Ago 2020, 12:38

ESCRITURAS DE LA CATÁSTROFE
Profesor: Carlos Vásquez, profesor titular Instituto de Filosofía, Universidad de Antioquia.

Con el propósito de continuar con la programación del Aula Abierta, esta se transmitirá por el canal de Youtube de la Biblioteca Pública Piloto en el siguiente enlace: https://www.youtube.com/user/bibliotecappiloto

Fecha de inicio: 5 de agosto de 2020
Todos los miércoles de 9:00 a.m. a 12:00 m.

“Llegué a Turín el 19 de octubre, después de treinta y cinco días de viaje: la casa estaba en pie, toda mi familia viva, nadie me esperaba. Estaba hinchado, barbudo y lacerado, y me costó trabajo que me reconociesen. Encontré a mis amigos llenos de vida, el calor de la comida segura, el concreto trabajo cotidiano, la alegría liberadora de poder contar. Encontré una cama ancha y limpia, que por las noches (instante de terror) cedía blandamente a mi peso. Pero solo después de muchos meses fue desapareciendo mi costumbre de andar con la mirada fija en el suelo, como buscando algo que comer o meterme en el bolsillo apresuradamente para cambiarlo por pan; y no ha dejado de visitarme, a intervalos unas veces espaciados y otras continuos, un sueño lleno de espanto.

Es un sueño que está dentro de otro sueño, distinto en los detalles, idéntico en la sustancia. Estoy a la mesa con mi familia, o con mis amigos, o trabajando, o en una campiña verde: en un ambiente plácido y distendido, aparentemente lejos de toda tensión y todo dolor; y, sin embargo, experimento una angustia sutil y profunda, la sensación definida de una amenaza que se aproxima.

Y, efectivamente, al ir avanzando el sueño, poco a poco o brutalmente, cada vez de modo diferente, todo cae y se deshace a mi alrededor, el decorado, las paredes, la gente; y la angustia se hace más intensa y más precisa. Todo se ha vuelto un caos: estoy solo en el centro de una nada gris y turbia, y precisamente sé lo que ello quiere decir, y también sé que lo he sabido siempre: estoy otra vez en el Lager, y nada de lo que había fuera del Lager era verdad. El resto era una vacación breve, un engaño de los sentidos, un sueño: la familia, la naturaleza, las flores, la casa. Ahora este sueño interior al otro, el sueño de paz, se ha terminado, y en el sueño exterior, que prosigue gélido, oigo sonar una voz, muy conocida; una sola palabra, que no es imperiosa sino breve y dicha en voz baja. Es la orden del amanecer en Auschwitz, una palabra extranjera, temida y esperada: a levantarse, ‘Wstawac’”.

Turín, diciembre de 1961-noviembre de 1962.
Primo Levi, La tregua.



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